Manuscrits (en)volés
Convivència à Arles, juillet 2008:
Hospitalières, les portes restaient grandes ouvertes, les concerts offerts sans réserve et la générosité donnée, reçue, partagée brodaient aux visages du bonheur en sourires.
Un cadeau sans doute encore insuffisant pour celle ou celui qui s'est cru autorisé à subtiliser dans le magasin le cartable où je garde précieusement tous mes manuscrits, mes carnets de notes, mon petit bric-à-brac à spirale personnel, là où je pose les mots qui sonnent ou hantent, les bouts de phrases attrapées en plein vol, les urgences avant qu'elles ne se diluent de banalité... et des textes en chantier certains quasi complets, hélas pas encore saisis sur ordinateur.
Vie comme amputée, rêve confisqué, asphyxie, mon âme vide et atone pleure les larmes d'un sang rouge et fluide qui s'écoule sans fin, alors que mon regard errant ausculte chaque trottoir, chaque coin de rue, imaginant retrouver mes écrits dédaignés au coin d'une poubelle ou barbotant en bordure du Rhône.
Je nourris bien peu d'illusion de les retrouver ; juste les savoir vraiment morts !
j'ai dans le crâne des milliers d'injures, des envies de meurtre.
Brouillons,
Gribouillis,
Renvois,
Ratures,
Travaux inachevés,
Textes à reprendre ou à laisser décanter,
Notes échevelées
Pensées nocturnes
Quelque part un épais carnet fuschia à spirale désormais feuilleté par le vent...
Pose-t-on jamais sur le papier les vrais mots de la colère ?
j'ai dans le crâne des milliers d'injures, des envies de meurtre... et le doute qui ronge, et l'absence, l'absence...
Hospitalières, les portes restaient grandes ouvertes, les concerts offerts sans réserve et la générosité donnée, reçue, partagée brodaient aux visages du bonheur en sourires.
Un cadeau sans doute encore insuffisant pour celle ou celui qui s'est cru autorisé à subtiliser dans le magasin le cartable où je garde précieusement tous mes manuscrits, mes carnets de notes, mon petit bric-à-brac à spirale personnel, là où je pose les mots qui sonnent ou hantent, les bouts de phrases attrapées en plein vol, les urgences avant qu'elles ne se diluent de banalité... et des textes en chantier certains quasi complets, hélas pas encore saisis sur ordinateur.
Vie comme amputée, rêve confisqué, asphyxie, mon âme vide et atone pleure les larmes d'un sang rouge et fluide qui s'écoule sans fin, alors que mon regard errant ausculte chaque trottoir, chaque coin de rue, imaginant retrouver mes écrits dédaignés au coin d'une poubelle ou barbotant en bordure du Rhône.
Je nourris bien peu d'illusion de les retrouver ; juste les savoir vraiment morts !
j'ai dans le crâne des milliers d'injures, des envies de meurtre.
Brouillons,
Gribouillis,
Renvois,
Ratures,
Travaux inachevés,
Textes à reprendre ou à laisser décanter,
Notes échevelées
Pensées nocturnes
Quelque part un épais carnet fuschia à spirale désormais feuilleté par le vent...
Pose-t-on jamais sur le papier les vrais mots de la colère ?
j'ai dans le crâne des milliers d'injures, des envies de meurtre... et le doute qui ronge, et l'absence, l'absence...