Caramelo

Caramelo

es dernières bandes de fêtards s’égaillaient péniblement dans les rues étroites de la vieille ville emportant dans leur sillage le choc clair des bouteilles vides, le froissement métallique des canettes abandonnées et le grincement des gobelets plastiques qui éclatent et agonisent sous les pas. Amplifiés par les hauts murs de pierre, retentissaient de temps à autre les refrains idiots de fermeture de bars, aux paroles décousues et aux mélodies incertaines qui finissaient par échouer dans de longs rots, relents fermentés de bière bon marché ou dans des beuglements graves et avinés.
    Sous la lueur pisseuse des réverbères, les fins de nuits de Féria baissent sur la ville abasourdie et immobile un voile glauque, sale et désordonné de débâcle et de débauche. Toute vie éteinte au milieu des centaines de ruisseaux d’urine acide, jaune elle aussi, qui serpentent entre les ordures, la poussière et les poubelles éventrées dégoulinantes du jus ocre de paellas insipides où les derniers chiens hirsutes et boiteux reniflent bruyamment et fouillent en éternuant.

    Et le silence enfin, havre de calme et de sérénité, le silence juste du sommeil des hommes, et le mien trop vite interrompu.

    Cliquetis familier d’un énorme trousseau de clefs à la ceinture, frottement régulier du balai de paille et de genets sur les pavés gras, les bouteilles roulent et s’écrasent dans le caniveau, les verres crissent, les canettes ricochent aux marches de pierre lisse et patinée.
    L’aube est proche quand Pepe déboule en haut de la rue des arènes, poussant son charreton de balayeur qu’il stationne dans un tonnerre de ferraille bringueballante au beau milieu de la chaussée pour prendre la mesure, les deux bras appuyés sur le long manche du balai, du désastre qui s’étend à ses pieds, avant de se mettre à l’œuvre.
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